لن أعود

كل الذين هنا.. قد رحلوا..

حملوا متاعهم الثقيل وفي الطريق استرسلوا..

كل الذين هنا.. كانوا وما زالوا..

وثرثرة أخرى تشدّ الجمع بالأجزاء..

حتى الذين بدَو صغاراً أو كباراً..

أو ربما حتى الوجوه والملابس والزمن..

كل الذين هنا.. بقت آثارهم..

وبقى ظلالهم البهيم..

وعقارب الزمن السريع توقفت..

أو هكذا قد أتعبوها..

كل الذين هنا.. هم هنا..

وأنا خرجت من الهنا..

ورحلت مبتعداً..

في ضياع من ضياعاتي الكثيرة..

حتى كأني لم أعود ولن أعود..

كانت طفولتنا شرسة، وبريئة في نفس الوقت.. طفولة سياسية، ولا تعرف السياسة.. طفولة بائسة، ومتجذرة في المسرّة.. طفولة حزينة، ومليئة بالسعادة والفرح.. طفولة آيلة للسقوط، وآيلة للنهوض، أو هكذا تكون عجينة طفل القرية، الطفل الذي تعجنه عبثية قريته، لتستملك روحه الطينية، أو الطينية كطين أزقتها بعد موسم المطر، أو كطين بيوتها العتيقة.

حكاية ثلوج وجمر..

حكاية ثلوج وجمر..

                                                                       تنتظر الغسل الأخير..

                                                               وتتساءل عن صلاتهم بلا أذان..